Облаками разорвано небо,
Местами пробито звездами…
Побывать бы там, где я не был.
Побывать бы, пока не поздно.

Сквозь туман от простейших фраз
Убегаю я на край света.
Мне б не видеть печальных глаз,
В которых было так много света.

Облаками разорвано небо,
Прибито по центру луною.
Куда угодно пойду я следом,
Если меня позовешь за собою.

Она пахла страницами желтыми книг
И грифелем карандаша.
Никто никогда ее дум не постиг.
Ходила она, не спеша…
Она верила пасмурным дням сентября,
Проникала мыслями в сны.
Жила и не думала – не зря или зря,
Она знала: кому-то нужны
Ее записи, мысли, стихи и слова,
Души не услышанный крик.
Ведь пахла она грифелем карандаша
И страницами желтыми книг.

Я все-таки числюсь поэтессой.) так что думаю можно выложить парочку моих творений. Для начала кое-что из недавнего.

Иные

Не ветер шумит по-другому так часто,
Не деревья вдруг стали другими.
И не птицы уже не поют ежечасно,
Это мы просто стали иными.

Или стали иными, или были такими – 
Все равно. Нам поет песни ветер,
Мы его расшиваем мечтами своими,
Чтобы он словно солнце был светел.

Мы что дети-индиго. Мы мозгами иные,
Строим разные, разные замки.
По утрам не едим хлопья мы овсяные,
И не верим мы в общества рамки.

Мы пытаемся верить, пытаемся жить,
Разбиваемся вдребезги с криком.
Мы умеем любить и умеем дружить,
Не боимся побыть солнца бликом.

Мы умрем, мы запутаемся, мы проиграем
В этой долгой и яростной схватке.
Загоревшись однажды, мы просверкаем
И угаснем в стальной вашей хватке.

Нас сломают простые, совсем не иные,
Люди обычные до необычного.
Мы для них словно яркие пятна цветные,
Как в Союзе духи заграничные.

И из зависти, тупости, непонимания
Нас оденут в оковы двойные.
Но даже, когда нас поведут на заклание
Гордо крикнем в ответ «Мы – иные!»