Она

Она пахла страницами желтыми книг
И грифелем карандаша.
Никто никогда ее дум не постиг.
Ходила она, не спеша…
Она верила пасмурным дням сентября,
Проникала мыслями в сны.
Жила и не думала – не зря или зря,
Она знала: кому-то нужны
Ее записи, мысли, стихи и слова,
Души не услышанный крик.
Ведь пахла она грифелем карандаша
И страницами желтыми книг.