О Бразилии мои мечты..
И о Босса-новы ритмах..
Я с Бразилией уже на ты..
И на ты с горами Крыма..

Мягкой музыки покров
Ночь мою теплом наполнил.
На причале, без оков,
Делаю пустое полным.

Танцы, сигаретный дым,
Запах нежного прибоя..
В музыке мои мечты -
Легкий, сладостный покой.

Одолжу слова у птицы, 
Одолжу слова у ветра.. 
Будут радостно искриться, 
Мягким небывалым светом.. 

Одолжу мотив у моря, 
Одолжу мотив у лета.. 
На губах осядет солью, 
На руках осядет пеплом..

мы с тобой пошли гулять одни
и маме не сказали ничего.
не нужно ей знать куда мы идем,
зачем, и что мы вдвоем.

солнечный свет и весенний ветер.
март освежил наши чувства.
мы идем по улицам и поем,
танцуем латино...вдвоем

Снег на улице гроздьями падает,
Виноградной лозой оплетает дома.
А тебя бы смогло вот такое порадовать?
А хотелось бы гроздья такие сорвать?
Виноградины снега уложить бы на блюдце
И налить бы из лужи по стаканам вина.
И свернуть бы с дороги, и домой бы вернуться.
И забыть бы что снова, снова в доме одна..

Ты вчера был для меня плохой музой -
Я о тебе вчера только четыре строчки написала.
Но сегодня ты - моя обуза:
Еду - пишу, я от тебя сегодня устала.
Мысли о тебе сами превращаются в слова:
Искать рифму - сейчас нет такой муки.
Только подумала, уже набрала.
Мысли сами собой превращаются в звуки.
Звуки радости бывают разные,
И эти самых различных цветов:
От терракота до ярко-красного
Главное, чтобы хватило мыслей и слов.

Сегодня снег выпал первый
Такой чистый и готовый умереть
А у меня опять проблемы с нервами
И голоса нет, а хочется спеть
Я одинока, как осенний лист,
Который ребенок положил в коробку.
Ветер воет, я слышу свист:
Он по зимнему злой, но все же робкий.
Мне не увидеть твоей любви,
Не прочувствовать страсти больше.
Мой жизненный стержень поник
И я давно живу прошлым.
"Бу-ду-ще-го нет"
(Слышу я детский голос).
И это один ответ
На все возможные в жизни вопросы.

Я не настолько безумна, чтобы стать ангелом.
Я не настолько знаю женщин, чтобы писать о любви.
Мы когда-то все были разделены надвое
(Это не я, это Она за меня говорит).
Я черпаю из сердца молитвы. Надорванно
Я кричу о тебе, завываю в ночи.
Ничего я не стою - мои связки разорваны.
Я не стою любви. Ты кричишь? Не кричи.

Голубая женщина с бордовыми ресницами

Рисует на небе зеленым горохом окно.

Она вяжет шторы зелеными спицами.

С ажурным узором в бокалах вино.

"Это сон или явь?" (ты меня спросишь однажды)

Я ж скажу, что это мечта, моя сладкая.

"И она голубая каждый раз?

Очевидно в платье бордовом со складками?"

"Бывает и так.."( отвечу тихо я)

И нежно раздену, лаская, любя.

а мне, знаете, даже не грустно
не смотрю на ключи от квартиры
я сижу в темноте под акустику
и смотрю на прожженные дыры
горы пепла от двух сигаретин
море слез от огня в коридоре
я за этот пожар не в ответе
это наше совместное горе
не хочу видеть то, что не скрыто
не хочу целовать ваши руки
моя дверь до сих пор не открыта
я сгораю от лени и скуки

Напишите мне книгу о любви,
Напишите ее на холсте маслом.
Ее цвет должен быть другим,
Только мне или вам подвластным.
Желтый должен быть как в песке вода,
Синий, может, как птица в море.
Я должна быть как провода,
Вы должны быть черны как горе.
Я отдам за нее тепло,
Вы сгорите, но его возьмете.
Я замерзну - превращусь в стекло,
Вы надеюсь тоже умрете.