Я устроился на химкомбинат в 2008, когда мне было 18. По профессии я аппаратчик, а по узлу- аппаратчик сжигания факельной установки. Работка не ахти какая, приходилось постоянно переться к чёрту на рога, пройти ещё одну проходную, там, рядом с зоной, стояли два семидесятиметровых факела (хотя они там и сейчас стоят), небольшая операторная, насосная, и прочие аппараты, в которых суть этой истории не заключается. Итак, застал я тогда ещё Факелину- дворняжку неведомой помеси и небольшого размера. Не знаю как она попала на факел, возможно этот период в жизни безобидной суки был связан со скитаниями по лесам, не суть, но умелыми руками аппаратчиков была сооружена конура нехитрой конструкции из бывшего киповского ящика и пары досок, в которых она могла прятаться от невзгод погодных и житейских. Собачёнка недоедала. Она могла бы ловить и неплохо питаться зайцами и мышами (такого добра там завались) если бы не одно "но". Начальник наш, усердно пытавшийся сделать из дворовой породы сторожевую, заставлял приковывать её к цепи, весившей в полтора раза больше бедолаги. Всем понятно, что раз собака сторожевая, её нужно держать на пайке, дабы не померла от естественной надобности восполнять энергию и энтузиазма. Но, как говорится, только не в России. Приковывать мы её приковывали, а вот кормили не всегда. Или вообще не кормили, не помню. Ну так вот, чтобы она не убегала, ошейник приходилось затягивать до тех пор, пока собачке не становилось неудобно душно. На следующий день она опять вытворяла невообразимый трюк- каким то образом( может она знала секрет Гудини?) я находил НЕРАСТЁГНУТЫЙ ошейник на цепи и без собаки. Учитывая что шея сучки была раза в 2 тоньше обхвата головы. Вот это я понимаю тяга к жизни...

Сегодня, 5 сентября, вокалисту легендарной группы Queen исполнилось бы 65 лет. Напомню, Фред ушёл из жизни в 45 лет от воспаления лёгких, спровацированного ВИЧ.

Поможите, люди добрые!

Накидайте мне фанковые партии ударных, очень вас прошу, минуты на 4, чтобы сверху записать бас. В фрутике ничего путного не получается, поэтому к вашей помощи прибегаю 

Очень интересно знать, что сподвигает Вас на занятие музыкой, что вдохновляет на это, чего хотите получить от этого? Сейчас так много всяких "музык", если можно так выразиться, что никого особо ничем не удивишь. Тыц тыц, бум бум. всё уже сыграно и придумано, и, в конце концов, кто то уходит в погоню за "своей нотой", кто то пытается выбиться в "старом и добром". На самом деле это очень большое поле для мышления, мне интересно, что Вы думаете об этом, с точки зрения композитора и музыканта.

Очень хочется послушать инструментальную музыку разных стилей, без использования электронщины в неразумных количествах.

Ничего не хотелось... Даже в окно смотреть.
Вот уже несколько лет страдал от чувств, а сейчас был просто поломан...
За окном шёл снег. Это казалось больше чем удивительным в двадцатиградусную жару. Люди испугано смотрели на небо, ловили снежинки руками, что то кричали.
Она где то была, и, наверняка, тоже удивлялась снегу.
Снег всё шёл, почти не долетая до земли.
Пройдёт лишь несколько лет, и всё уляжется, забудется страданиями о другой. А через лет тридцать ты о ней и не вспомнишь. А пока пускай снег.
Пройдёшь мимо, улыбнёшься тому что не посмотришь вслед, что не узнаешь в ней ту, по которой шёл снег.
Пройдёт лет пятьдесят, и ты, с высоты прожитого, пренебрежительно подумаешь что это должно было быть в жизни.
А пока снег

Сегодня небо нас раздавит синевой

А вместо нас- только странные сны...

Как жаль что это не со мной

До доброго лица луны.

Реки умоют руки чистой водой

Ты счастлива с кем- то, но это не я

Как жаль что это не со мной

Как жаль что ты не про меня.

И кто- то вглядится в твои глаза

И увидит в них больше чем свет..

Как жаль что это не со мной

Тебе себя приятней нет

Сигарета. Ещё одна.

Подъезд. Бутылка. Блевота.

Расстроен чем то. Жизнь пройдёт.

Нестрой гитарный. Анекдот.

Друзья ушли. Ещё друзья.

Подъезд. Бутылка. Блевота.

Подавлен этим. Денег нет.

Работа. Дом. Авторитет.

Придёт ещё одна весна.

Подъезд. Бутылка. Блевота.

Жизнь кончилась. Прошёл поэт.

Верёвка. Мыло. Табурет.

1968 год. Парень со странной внешностью прячется за мольбертом. В его руках чертёжная линейка. И как ни странно он рисует коробку для порошка. Это задание дали его группе, и победитель этого конкурса должен был стать довольно таки успешным художником- графиком в перспективе. Было уже довольно поздно и его руки освещала тусклая лампа. Тонкие и изящные пальцы хватались то за линейки, то за карандаши, то за пастель... Они постоянно находились в движении и, словно, делали то, к чему привыкли до тошноты. Коробки, коробки... Пузыри... Чушь... Чёрта с два... Чёрта лысого, дорогуша! Парень отпрянул от холста. Возможно это был переломный момент в жизни человека, который рано или поздно появляется почти у всех людей его возраста. Он наконец понял, что занимается не тем.. Не тем, что ему нравится, не тем, что ему нужно. Красивые пальцы растормошили чёрные, как смоль, волосы. Он был перс, его выдавали черты лица и странный акцент, за который он так нравился девушкам. Он вздохнул и изящным, если не сказать, царственным жестом включил проигрыватель. На нём завертелась небольшая пластинка. Фаррух, так звали парня, сделал реверанс и поклонился проигрывателю. Из динамиков вырвались гитарные рифы, сосредоточенные барабанные партии прогрессивной музыки. Фаррух Бульсара, как бабочка, стал превращаться в того кем он станет всего через года два. Он запрыгнул на стол, с линейкой в руке, уперев её в пах и изобразив, будто играет на ней, словно соло на гитаре, под вокал Хендрикса, запел, тщательно стараясь скрыть выступающие вперёд огромные зубы: - Чёрта, чёрта лысого, дорогуша, я коробки рисовать буду. Ему так понравилось это чувство, этот момент, этот посыл, что он не удержался и рассказал это ближайшему другу по коледжу, самому близкому человеку с момента его приезда с Занзибара в Лондон. Они заперлись в классе, Фаррух схватил линейку, взапрыгнул на стол и проделал ту ж процедуру, которую сделал на кануне. Друг лишь рассмеялся: - Ты никогда не станешь рок звездой, парень, смирись с этим. Ты великолепный художник, у тебя большое будущее, какие песенки? Фред (англ. эквивалент имени Фаррух* прим. автора.) , выкинь этот бред из головы. У тебя неподходящий голос и внешность, только пусть мои слова не обижают тебя, я ведь твой друг, и хочу чтобы ты шёл по верному пути. Кто ещё тебе это скажет, если не я. Весь вечер Фаррух просидел дома. Он слушал музыку, рисовал себя таким, каким хотел бы видеть себя- рок звездой... Его ранили дружеские напутствия, но больше его взбесили слова о том что у него впереди большая карьерная жизнь художника- граффика. Он вскачил как ошпареный и запел, выражая все свои переживания в голосе и на лице - Чёрта, чёрта лысого, дорогуша, я коробки рисовать буду! Мир потерял величайшего художника графика ии приобрёл фронтмэна и вокалиста группы "Queen" , Фрэдди Меркьюри