Ничего не хотелось... Даже в окно смотреть.
Вот уже несколько лет страдал от чувств, а сейчас был просто поломан...
За окном шёл снег. Это казалось больше чем удивительным в двадцатиградусную жару. Люди испугано смотрели на небо, ловили снежинки руками, что то кричали.
Она где то была, и, наверняка, тоже удивлялась снегу.
Снег всё шёл, почти не долетая до земли.
Пройдёт лишь несколько лет, и всё уляжется, забудется страданиями о другой. А через лет тридцать ты о ней и не вспомнишь. А пока пускай снег.
Пройдёшь мимо, улыбнёшься тому что не посмотришь вслед, что не узнаешь в ней ту, по которой шёл снег.
Пройдёт лет пятьдесят, и ты, с высоты прожитого, пренебрежительно подумаешь что это должно было быть в жизни.
А пока снег