Наткнулся вчера на еще один пример того, что все наши проблемы, начиная от бытовых мелочей, страссов и ссор и заканчивая глобальными политическими, не от того, что странами правят не те люди, или всемирном заговоре, или еще какой-нибудь чепухе. Все наши проблемы от того, что мы неправильно думаем!
Увидел на facebook приглашение принять участие в акции в поддержку кандидата в президенты, республиканца Рика Санторум, поэтому сразу после работы в пятницу вечером, отправился к месту, где проходила эта самая акция.
Все что я увидел - это около 10 флагов по периметру и четыре человека, довольно не молодого возраста, державших транспоратны и махавшие проезжающим мимо машинам. Я подошел поближе и начал снимать.
- На кого вы работаете?! - сразу же обратилась ко мне женщина, стоявшая ближе всех.
- Ни на кого, я русский. Мне просто интересно, зачем вы этим занимаетесь, поэтому я и приехал.
- Мы агитирует голосовать за мистера Санторум, - подключился к беседе мужчина.
- Почему?! - спросил я. - Чем вас не устраивает Обама?!
- Президент Обама нарушил всю американскую конституцию, продолжает это делать и при этом хочет снова стать Президентом. 
- А почему вы верите, что Рик Санторум не будет этого делать?!
- Он христианин и верит в Бога!
- В христианского бога!? - уточнил я.
- Именно, - ответила еще одна женщина, - он выступает за христианские ценности и популяризацию христианского учения.
- Что вы еще знаете о его жизни?!
- Ох, много, он очень хороший человек...
- Вам так сказали, или вы знакомы лично?! - перебил я мужчину, начавшего отвечать на мой предыдущий вопрос.
- Я не знаком с ним лично, но я знаю Христа, а человек, который верит в Иисуса, не может быть плохим человеком.
Я сделал еще пару фотографий, поблагодарил митингующих и поехал своей дорогой. Я размышлял, как можно настолько сильно верить человеку, что бы давать ему возможность контролировать твою дальнейшую жизнь в течении как минимум 4 лет, небыв даже знакомым с этим человеком лично, только потому, что "ходит слух, что он христианин". В моей памяти всплывали видео скрытой камерой из кабинетов религиозных деятелей, которые спали со своими прихожанками, кадры из документальных фильмов про крестовые походы, проповедники на дорогих машинах и фотографии голодающих африканских детей. Я не могу понять, насколько же мы должны быть тупыми, чтобы давать ключ к управлению одной из сильнейших стран мира полным кретинам с белоснежными улыбками, только потому что они говорят про Иисуса.
Неужели мы до сих пор не можем понять, насколько же это глупо.
И все наши проблемы даже не от того, Обама это, или Ромней, или Санторум, или Путин с Жириновским или даже последний железный диктатор Европы Лукашенко или его оппозиция. Проблемы наши в том, что мы до сих пор верим, что эти люди сделают наши жизни лучше.
И мы даже не хотим представить себе, как это думать по другому.

Мы - рабы этой системы, и будем таковыми, пока наконец не поймем, что наша сила - в нашей голове!!

Это был обычный летний вечер, похожий на миллиарды других, дождливый и скучный, с грустью романтики за окном и тоской наближающейся осени. Я качался в кресле, покуривая дешевые сигареты из магазина за углом, попивая ледяное пиво и перебирая свежеукраденную корреспонденцию богатых людей. На тот момент я не работал и единственным средством существования была кража писем, внадежде найти в них чек, и, выменяв его на пару сотню рублей, купить очередную пластинку уличного саксофониста, пачку дешевых папирос и банку пива в магазине за углом, где продавец-таджик постоянно твердил мне о том, что, найди я более достойную работу, возможно, был бы более счастлив. Но мне хватало и этого – быть нищим, одетым в старые лохмотья и безумно влюбленным в идею настоящейлюбви.

Письмо было отправлено из-за границы, завернуто в дорогой конверт и пахло ароматом дорогих сигар. Откинувшись на спинку кресла, сделав хороший глоток ледяного пива и втянув со всеми бедами мира дым дешевой папиросы, понял… Романтика умерла.

«Дорогая J. Рад тебе сообщить что мой хороший друг познакомил меня с девушкой, которая, ты не поверишь, платит мне за общение сней. Нет, я не сплю с это женщиной, более того, я даже не дотрагиваюсь до нее. Просто она дает мне хорошие деньги за то, чтобы я сидел, играл с ней в карты, пил мартини и слушал рассказы о ее глупой жизни. Я не могу сказать, что счастлив. Поверь, это нелегко - каждый день находиться в обществе безумной женщины и историй о ее безумной жизни. Возможно, это даже сложнее того, что делают работяги на заводе. Хотя нет… Я тоже в какойто степени каждый вечер иду на завод.
Но, черт возьми, платит она хорошо.
Прости, что так редко пишу тебе. Все мои силы уходят на то,чтобы вернувшись домой, забыться сладким сном, и вновь проснувшись, отправиться за очередной порцией словесного поноса безумной дамы, вперемешку с бокалом мартини и парой-тройкой сигар, которыми она неустанно меня угощает.
Я знаю, что уделяю тебе совсем мало времени и мы давно не виделись,но поверь, так будет невсегда. Я просто думаю о будущем. Как только у менябудет нужная сумма денег, я, наконец-таки, сниму свое жилье, в надежде что переедешь ко мне, и тогда мы точно будем счастливы. Прошу тебя, не переживай,что временим со свадьбой и пойми меня. Тех денег, что дает мне эта женщина,хватает не только на еду и красивую жизнь. Их хватает даже на дорогой парфюм, который стоит больше того, что ты получаешь и который ты бы не когда смогла мне подарить. Любовь моя, ты должна понять, что я стараюсь не только для себя, а думаю о нашем будущем и в первую очередь о тебе.
К сожалению, в ближайшее время мы так и не отметим ни годовщину наших отношений, ни твой день рождения, потому что я даже не знаю когда эта леди попросит меня придти к ней вновь, а если я осмелюсь ей отказать, то могу потерять ее, а значит и наше счастливое и обеспеченное будущее. Но обещаю, я выкрою пару выходных дней длятого чтобы вдоволь отоспаться, протрезветь от всего количества выпитого мартини, и провести с тобой пару часов моего драгоценного отдыха.
Совсем скоро мы снова будем вместе, и, как и обещал,отправимся туда, куда ты захочешь – в Петербург, в Украину и даже на Бали. Ты только жди и верь. Нет, я не меняю тебя на эту женщину, но просто уж оченьхорошо она мне платит за глупые россказни о своей никчемной жизни.
Да… платит она хорошо.
Люблю тебя, как не любил никого на свете.
Искренне твой, мистер М.»

Я оторвался от письма, скомкал его и бросил в печь, где еще тлели угли недавно горевшего там костра. Огонь охватил бумагу, в секунды превратив в пепел, а вместе с ней и остатки романтики.

Я вновь откинулся на спинку кресла, с легкостью затянул папиросу, глотнув дешевого уже теплого пива. Я понял… Романтика умерла…

Очуметь просто!! За последнюю неделю-две сразу несколько громких релизов от гигантов drum'n'bass музыки!! Самый шикарный - это безусловно - альбом от лейбла Hospital. Вкусняшка еще та!!! Особенно порадовал Enei, добравшийся до Больнички.

Релизнулся и Нойзия, но его взрывающий мозг дарксайд уже порядком поднадоел, послушал на битпорте, но качать не стал!
Nu:tone !!! Вот этого товарища я ждааааааал. Пластинка вкусная и живая. В теме и Netsky. Нереально офигененный паренек!! Что ни релиз - то хит! Ну и конечно главная новость этой недели - это еще одна пластинка от лучшего SubFocus. В общем на месяц вперед я в состоянии эйфории, потому что треки в самом деле нереально съедобные!!!
))) Пис, братья!)

Ну рассказывайте, болезные, кого как разыграли?! У меня день задался с самого утра! Замечательная смс-ка с незнакомого номера с сообщением "Я БЕРЕМЕННА" - это конечно то что наверно ждет любой парень )))

Благо через пару часов пришло сообщение "ШУТКА", зато сон как рукой сняло и на работу не опоздал.. )

А день выдался обычным, как и все другие. ))

Она стояла напротив меня. Такая красивая. Я не мог оторвать глаз. Казалось лучше не может выглядеть ничего на свете. Я восхищался ею, смотрел так, будто бы вижу в последний раз. Сердце обливалось любовью и нежностью. 
Она стояла.
Она...
Моя гитара.
- Как же ты чертовски хороша!
Она была идеалом. 
Белая гладкая кожа. Она нежная. Рука! Да у моей гитары есть рука. Одна. Не знаю, почему все музыканты называют это грифом. Свои руки они руками называют, а не грифом, ведь правда, черт возьми. Длинная красивая рука. Я вообще люблю руки, люблю смотреть на руки... по ним можно много сказать. У нее была рука. Одна. 
Маленькие пальчики. Они металические, немного приплюснуты на концах.
По всей руке тянулись провода. Странные провода, я давно таких не видел.
Видимо она подключена к электричеству, или к искусственному дыханию. Может она больна? Плевать. Она хороша! Ее тело. Идеальная фигура.
- Только моя гитара может так секуально выглядеть!
Стройная, идеальные формы, красивая рука. Одна... 
Я любовался ей, восхищался. Я любил ее. Она молчала.
- О, Господи, да это же идеальная девушка, черт возьми! - воскликнул я от неожиданно посетившей меня, миходно идущей, мысли. 
Я только представил. Она не ругается, не кричит, не ревнует, не звонил каждые пол часа, не устраивает скандалов. У нее нету критических дней, и она не хочет заниматься любовью, когда ты уставший приходиш домой. ЕЙ можно рассказать все тайны, и быть уверенным что никто этого не узнает. Она идеальная.
В дверь постучали.
- Открыто!
В комнату вошел парень. Лет 22, стройный красивый, аккуратный... да какая, к черту, разница, все равно он никогда не будет красивее ее!
- Она идеальная!
- Ага ..., - согласился парень, присаживаясь рядом со мной. - Моррис, ты хороший музыкант. Твоя музыка доставляет удовольствие. Всегда хотел играть так же как и ...
- А я всегда хотел играть на твоих похоронах, твою мать!
- Можно я поиграю на ней? - парень указал пальцем на гитару.
- Слушай, дружище. Я не знаю кто ты, откуда ты, но хочу чтобы ты знал. Ты всегда можешь взять мой кошелек, мою машину, мои ключи от квартиры, мою женщину и, даже, мою задницу, черт возьми! Но к ней, к НЕЙ, не смей никогда прикасаться!
Он ушел.
Мы снова остались вдвоем. Она все так же стояла напротив. С идеальной фигарой и красивой рукой. Я восхищался ею!
- Я люблю тебя! - прошептал я...

В эту ночь я сидел на стуле. Посреди комнаты. Смотрел в потолок. Я думал. Я люблю думать. Люблю сидеть. Телевизор, компьютер, радио, кровать - это все мешает думать. Куда приятнее когда есть стул и потолок. Даже музыка, мешает думать, даже она бывет бесполезная. Не всегда, но в тех случаях когда ее слушают чтобы убить время. Это глупо. Не глупо - думать. Мне нравиться думать.
Я уставился в потолок. В голове кишили мыши. Кишили ка мыши в подвале. Их было много. Одну я уцепил.
Представьте если бы можно было смешать времена года. Сделать гибриды. Как скрещивают собак с тюлениями, или овец с китами. Что-то в этом роде.
- Да это было бы шикарно!
Разве вам не осточертело уже однообразие. Зима, весна, лето, осень, снег, почки, жара, листья...
О!, вы только преставьте себе какой романтической была бы весна! О, Боже, Шекпир бы о таком даже мечтать не мог. Нет, нет... Вы только представьте. Листва, пожелтевшая и опавшая, каштаны. И на деревьях только только набухают почки, готовые вот вот породить зеленую мягкую арматную листву. 
А лето! О, Лето было бы любимой порой холостяков! Жарко, лежа на гамаке в солнечных очках наслаждаешься красотой снега. Жарко этим летом, что-то. Хочеться пить. Наклоняешься и берешь из снега банку пива. Глоток.
- Мммммм. Чертовски приятно холодное пиво в такую жару!
Можно было бы придумать новый вид спорта - скейтбординг на снегу. Представьте сколько новых эмоций ощутили бы молодые экстремалы. Я думаю этот спорт стал бы популярным, а позже, может даже был включен в число олимпийских видов спорта. Тоже самое и зимой! - Сноубординг на траве. Я бы назвал это Грассбордингом.Вошел бы в историю как первый кому на ум пришла эта гениальная мысль!
Я бы хотел пожитать при таком раскладе пор года.
Приелось однообразие. Зима, весна, лето, осень, снег, почки, жара, листья...
Хм.. я бы даже вошел в историю...
Я закрыл глаза.
Открыл.
Вокруг ничего не изменилось. Ни стул, ни потолок, ни поры года. Все так же снег, почки, жара, листья, хима, весна, лето, осень...

Утром, я заварил кофе и отправился на поиски чего-нить поесть. Не люблю еду, мне не доставляет удовольствие набивать брюхо, но порой приеходиться есть чтобы не умереть. Открыв холодильник я не нашел ничего кроме грязной посуды с костями от вчерашней курицы и пару морковок

- Вот говно!, - подумал я. - К черту холодильник когда там ничего нет.

Я подошел к шкафчику, открыл. Черный хлеб, который уже давно претварился в сухарь. "Плевать", подумал я. Нашел банку варенья, сверух оно уже было покрыто чем-то зеленым.. "Специи", подумал я, и намазал треугольный сухарь, некогда бывший хлебом.

На столе заметил муху

- Что за черт! Какие мухи в марте?

Я подошел поближе к столу. Муха была прекрасной... Ока казалось светлась.. Если бы я увидел ее ночью, подумал бы что это светлячок. Глаза у нее были цвета розы, красные и яркие. Прозрачные крылья, чудесной формы лапки. Она сидела и потирала ими, своими маленькими лапками.

- Треклятая муха, до чего же ты красива! .. Первым делом я хотел было споймать эту муху и налюбоваться ей вдоволь.

- Эй, мужик!, - услышал я. - Да,да.. ты?

- Что за хрень, черт возьми, меня что глючит?

Я снова посмотрел на муху. У нее появился рот, хотя нет скорее это был ротик, так как размером был и больше игольного ушка. Она говорила со мной

- Мужик, у тебя пожрать есть что нибудь. Трое суток нихрена не ела.

- ДА , вот бутерброд на столе, угощайся.

Белая муха вылетела из моих рук и напрвилась прямиком к тому подобию юутерброда которое я приготовил себе. Ее полет был грандиозен, каждый взмах крыла был похож на шедевр, а траектория полета была идеальной. На пол пути муха повернулась и моргнула мне.

- Спасибо мужик!, - прохрипела она. Голос ее был похож на хрип но звучал завораживаще как струны конрабаса.

Но вместо того, чтобы подлететь и откусить или отломать сколько ей надо, белая муха просто потоплась на хлебу.

- Каза треклятая. Как я буду теперь жрать это, ты же по нему ходила!!!, - закричал я от безысходности. Я столько времени пытался соорудить завтра, а эта белая муха обломала мне последнюю возможность перекусить. Своими грязными лапами... по моему варенью... ЧЕРТ! .. я снова сегодня останусь без завтрака, без чертого завтрака..

Муха снова моргнула мне. На этот раз мне, показалось, с издевкой, и направилась к окну... Она позавтракала, и полет ее казалось стал только грасивее и грандиознее...

Треклятая белая муха!...