Настоящее.

Стоишь у окна и смотришь на облака, поддёрнутые рыже-золотой дымкой. Но это ненастоящее, это не взаправду... Открываешь окно, зажигаешь сигарету. Наслаждаешься горьковатым вкусом дыма и свежестью осеннего утра.

Нет... Так не бывает. Как?

Да вот так пусто, холодно и тоскливо в душе. Неправда.

Стоит зажмуриться и всё исчезает... Но память упорно подсовывает его образ.

Вспоминая его, сердце останавливается и, пропуская пару ударов, несётся вскачь.

Но ведь пообещала себе никогда о нём не думать... Со злостью стираешь солёные дорожки с щёк и опрометью бежишь в ванную. В зеркале на тебя смотрят пара глаз цвета шоколада. Боль. Тоска. Любовь.

Потоки холодной воды немного возвращают к реальности. Но... Это словно сон... Нет. Уверяешь себя, что это просто сон.

Он так и останется мечтой. Но всё же...

Заходишь в комнату. Несмотря на рассвет, в комнате царит кромешная тьма, разбавленная робкими огоньками догорающих на столе свеч. Подходишь, задуваешь.

Ложишься на диван. Вдруг чувствуешь знакомое тепло, запах дорогого одиколона.

И вспоминаешь блеск этих глаз цвета яблочных леденцов и осеннего утра. Прижимаешься к его губам и понимаешь - это настоящее. Он - настоящий. Дождалась этой долгой встречи...

И шепчешь в уголок его губ

- Я люблю тебя, Ю...