Все началось с небольшого, двадцати метрового, подвесного мостика над ручьем. Он был на спех сколочен из старого, но еще не успевшего прогнить, забора. Это место было каким-то странным и притягивало оно к себе не менее странных людей. Порою сюда заходил местный психотерапевт, два очень странных грибника, которые постоянно твердили, что они родились в Константинополе, тетя Катя со совим домашним лимуром, но чаще всего здесь появлялся Костя. Все кто приходил к мосту разговаривал с ним, раскрывал ему все свои секреты. Один только Костя молча стоял… «Только самым лучшим друзьям есть о чем помолчать» - всегда говорил Константин. Он приходил сюда, когда ему было хорошо, когда ему было плохо, когда его настроение было похоже на что-то незаконченное или полностью отсутствовало, но больше всего ему нравилось навещать своего молчаливого друга после осенних прогулок по полю.
Однажды Костя пришел к мосту и... заговорил с ним:
- Знаешь мост... - начал говорить Костя - Хотя наверно знаешь.
- Наверно... – проскрипел мост.

Мы просто сидели на лавки у самого обыкновенного подъезда хрущевки. Мы не знали в каком мы городе, не знали как мы здесь оказались, да что там... мы с трудом понимали что такое "хрущевка".

Молчание... казалось оно длится Всегда, казалось только оно нам и нужно. А казалось ли? - Хм, возможно. Вопросы? Ответы? - Зачем? Все что нам было нужно - было уже внутри нас. Все было прозрачно и понятно, одним словом просто. Мы чувствовали, всю эту бесконечную круговерть, чувствовали рождение, перерождение, движение. Мы чувствовали ВЕСЬ процесс. Нас не удивляло это чувство, оно было одновременно знакомо и очень ново. Как будто мы всегда так умели, но очень давно не делали, а скорее никогда.

- Как просто - прошептала она – не сложнее полета во сне...