Голодные игры.
На детей злиться нельзя!
Ну, то есть, конечно иногда они жутко бесят, особенно если эти цветы жизни буйно произрастают на чужом огороде.
А еще сильнее они бесят, если ходят по потолку. В прямом смысле.
А особенно если этот потолок ваш и в момент сладкого сна он находится прямо над головой.
Но всё равно вот так вот "взять бы идиота за шкирку и стукнуть об твёрдое" - грех, конечно на душу, поэтому такие мысли сразу гоню прочь.
У соседей сверху мелкий пацан. Лет семь, кажется. Ну на вид не больше восьми.
И вот этот малолетний человек-паук взял себе в обыкновение бегать по моему потолку.
То есть каждое утро, начиная примерно часов с девяти над головой раздается топ-топ-топ, бум-бум-бум. Три месяца терплю.
При этом чувак явно с фантазией, потому, что шум производит постоянно с переменным ритмом и интенсивностью (то разгонится об дверь, то остановится об шкаф),
из-за чего привыкнуть к нему и пропускать мимо мирно спящего мозга (с помощью селективного восприятия, конечно) ну никак не получается.
Хорошо если день будний - будильник можно не ставить. Но суббота и воскресенье же это святое!!!
***
А на улице под свежевыпавшим снегом уже вовсю бурлит весна!
Это чувствуется в набухших от влаги и, прогибающихся под мокрыми снеговыми шапками, ветвях деревьев.
Это чувствуется, в увеличившихся количеством, смс-ок от разных знакомых.
Это висит легким муаром в полупрозрачных намеках коротких сообщений от тех, кто пытается строить из себя скромниц "Чем занимаешься? Может куда-нибудь сходим?"...
Это кричит, орет и рвётся из динамика телефона мартовским истошным "МЯЯЯЯУУУУУУУ!!!" от тех, кто уже давно из себя ничего не корчит а сразу переходит к делу - "Привет, а давай устроим порносъемку, приезжай, фотоаппарат можешь не брать".
Тестостерон.
Это, сцуко, изобретение Сатаны.
Красивая, полунагая, она лежит передо мной и заливисто смеётся.
И вот я уже раздел её до трусиков и они тоже уже налипли на красивое тело (такие влажные уже, что просто мокрые)
и вот я их уже сдираю с неё яростно и непреклонно...
Б***Ь!!!
Адский топот ног по потолку вырывает меня из её сладких объятий и из объятий Морфея и вообще, чуть не намочил одеяло весенним фейрверком.
"СУКА! Такой сон испортил!"
Тестостерон.
Это ведь не только либидо. Это ещё и раздражение, переходящее в ярость.
Но на детей злиться нельзя.
***
21:30
Вконтакте есть кнопочка "зациклить проигрываемый трэк".
Нахожу поиском "Плач младенца" из незабвенного альбома "Месть соседям".
Ставлю на непрерывное воспроизведение. Настраиваю громкость.
Это вам не дрель какая-то и не шум ремонта, на детей-то попробуй позлись, особенно на грудных младенцев.
На детей злиться нельзя!
И вот...
На шкаф я ставлю ближе к потолку свои колонки
Соседи, как вы заебали, вешайтесь, подонки!
Закрываю дверь и иду в кино.
***
"Голодные игры."
Не, ну сколько раз бью себя мордой лица да об стол "не ведись на трэйлеры, не ведись на трэйлеры".
Столько же раз моя рожа, вся в синяках такая, потом мне же и говорит обратно "Ну и кто теперь из нас тупая мумия?"
Куда делись все нормальные режиссеры? Почему кино снимает быдло для такого же быдла?
Ведь на Белом свете столько всякой разной красоты и прочих там fashion beauty.
Вобщем никакой это не триллер. Возможно чуть-чуть фантастический.
Такой сценарий так испохабить похабными спецэффектами и неумелой операторской работой. Какая жалость.
Ставлю твёрдую тройку с минусом.
...
....
.....по десятибальной шкале...
......два балла за очень красивую тёлочку (а может это тестостерон опять сыграл злую шутку)
........и еще один балл с минусом за неразвитый потенциал, бородку и причёски у жителей Капитолия.
А, ну, еще Вуди Харельсон.
Люблю старика за "Прирождённых убийц", уж простите такую слабость.
Спешу обратно домой, ибо меня там, между прочим, заждались уже.
***
0:30
Открываю дверь - в комнате по прежнему орет, надрываясь, младенец. Всё ему не успокоиться никак.
Я аккуратно хлопаю дверью, посильнее, чтобы наверняка.
Кричу громким шёпотом (чтобы уж совсем наверняка) "ну, тихо-тихо, мой хороший, хватит кричать, вот я вернулся, ну всё, ну хватит..."
Снова хлопаю дверью. Включаю воду в ванной.
Подхожу к шкафу, снимаю сверху свои колонки
И слышу в доме тишину.
У соседей сверху никто почему-то не топает и не бегает.
"Точняк - повесились", думаю.
Ведь на самом деле всё очень просто - Весна на улице, тестостерон по клеткам бегает.
И тут надо учитывать простую вещь -
- На детей злиться нельзя!
---
© 2012 Виталий Сокол, для читателей моего ЖЖ
Ну, то есть, конечно иногда они жутко бесят, особенно если эти цветы жизни буйно произрастают на чужом огороде.
А еще сильнее они бесят, если ходят по потолку. В прямом смысле.
А особенно если этот потолок ваш и в момент сладкого сна он находится прямо над головой.
Но всё равно вот так вот "взять бы идиота за шкирку и стукнуть об твёрдое" - грех, конечно на душу, поэтому такие мысли сразу гоню прочь.
У соседей сверху мелкий пацан. Лет семь, кажется. Ну на вид не больше восьми.
И вот этот малолетний человек-паук взял себе в обыкновение бегать по моему потолку.
То есть каждое утро, начиная примерно часов с девяти над головой раздается топ-топ-топ, бум-бум-бум. Три месяца терплю.
При этом чувак явно с фантазией, потому, что шум производит постоянно с переменным ритмом и интенсивностью (то разгонится об дверь, то остановится об шкаф),
из-за чего привыкнуть к нему и пропускать мимо мирно спящего мозга (с помощью селективного восприятия, конечно) ну никак не получается.
Хорошо если день будний - будильник можно не ставить. Но суббота и воскресенье же это святое!!!
***
А на улице под свежевыпавшим снегом уже вовсю бурлит весна!
Это чувствуется в набухших от влаги и, прогибающихся под мокрыми снеговыми шапками, ветвях деревьев.
Это чувствуется, в увеличившихся количеством, смс-ок от разных знакомых.
Это висит легким муаром в полупрозрачных намеках коротких сообщений от тех, кто пытается строить из себя скромниц "Чем занимаешься? Может куда-нибудь сходим?"...
Это кричит, орет и рвётся из динамика телефона мартовским истошным "МЯЯЯЯУУУУУУУ!!!" от тех, кто уже давно из себя ничего не корчит а сразу переходит к делу - "Привет, а давай устроим порносъемку, приезжай, фотоаппарат можешь не брать".
Тестостерон.
Это, сцуко, изобретение Сатаны.
Красивая, полунагая, она лежит передо мной и заливисто смеётся.
И вот я уже раздел её до трусиков и они тоже уже налипли на красивое тело (такие влажные уже, что просто мокрые)
и вот я их уже сдираю с неё яростно и непреклонно...
Б***Ь!!!
Адский топот ног по потолку вырывает меня из её сладких объятий и из объятий Морфея и вообще, чуть не намочил одеяло весенним фейрверком.
"СУКА! Такой сон испортил!"
Тестостерон.
Это ведь не только либидо. Это ещё и раздражение, переходящее в ярость.
Но на детей злиться нельзя.
***
21:30
Вконтакте есть кнопочка "зациклить проигрываемый трэк".
Нахожу поиском "Плач младенца" из незабвенного альбома "Месть соседям".
Ставлю на непрерывное воспроизведение. Настраиваю громкость.
Это вам не дрель какая-то и не шум ремонта, на детей-то попробуй позлись, особенно на грудных младенцев.
На детей злиться нельзя!
И вот...
На шкаф я ставлю ближе к потолку свои колонки
Соседи, как вы заебали, вешайтесь, подонки!
Закрываю дверь и иду в кино.
***
"Голодные игры."
Не, ну сколько раз бью себя мордой лица да об стол "не ведись на трэйлеры, не ведись на трэйлеры".
Столько же раз моя рожа, вся в синяках такая, потом мне же и говорит обратно "Ну и кто теперь из нас тупая мумия?"
Куда делись все нормальные режиссеры? Почему кино снимает быдло для такого же быдла?
Ведь на Белом свете столько всякой разной красоты и прочих там fashion beauty.
Вобщем никакой это не триллер. Возможно чуть-чуть фантастический.
Такой сценарий так испохабить похабными спецэффектами и неумелой операторской работой. Какая жалость.
Ставлю твёрдую тройку с минусом.
...
....
.....по десятибальной шкале...
......два балла за очень красивую тёлочку (а может это тестостерон опять сыграл злую шутку)
........и еще один балл с минусом за неразвитый потенциал, бородку и причёски у жителей Капитолия.
А, ну, еще Вуди Харельсон.
Люблю старика за "Прирождённых убийц", уж простите такую слабость.
Спешу обратно домой, ибо меня там, между прочим, заждались уже.
***
0:30
Открываю дверь - в комнате по прежнему орет, надрываясь, младенец. Всё ему не успокоиться никак.
Я аккуратно хлопаю дверью, посильнее, чтобы наверняка.
Кричу громким шёпотом (чтобы уж совсем наверняка) "ну, тихо-тихо, мой хороший, хватит кричать, вот я вернулся, ну всё, ну хватит..."
Снова хлопаю дверью. Включаю воду в ванной.
Подхожу к шкафу, снимаю сверху свои колонки
И слышу в доме тишину.
У соседей сверху никто почему-то не топает и не бегает.
"Точняк - повесились", думаю.
Ведь на самом деле всё очень просто - Весна на улице, тестостерон по клеткам бегает.
И тут надо учитывать простую вещь -
- На детей злиться нельзя!
---
© 2012 Виталий Сокол, для читателей моего ЖЖ