Ах, лето, разбив на фрагменты, мозаику листьев и дней,
Ты выжигаешь узоры на тонкой сетчатке моей.
Плывут разноцветные пятна событий и памятных дат,
И, кажется – жизнь необъятна и сердце не знает преград.

Ах, лето, что хочешь открыть мне языками щебечущих птиц?
Мелькают в расплавленном небе, влетают под своды глазниц.
Я, видимо, тоже расплавлен, вне власти привычных границ.
Кружусь в перегретом пространстве в предчувствии дальних зарниц.

В предчувствии дальних раскатов, кровь лета смывающих гроз.
И жизнь – как вино из мускатов, и смерть – как игра, не всерьёз.
И, кажется, лето проникло в меня до последних глубин,
Мятежное сердце утихло, я с летом один на один.

Так тихо шептало мне лето, так ласково речи лились,
Что я не запомнил, что я не заметил, как годы мои пронеслись.
И мне не узнать, нет ответа и некого больше спросить.
Что лето пыталось сказать мне? О чём осень просит забыть?

© Виктор Море