Деревья падают в зенит,
Мерцает шлейф из птиц.
Земля созревшая летит
В зрачки усталых лиц.

Роскошный август подступил,
Награды раздаёт.
Скрипит под тяжестью настил,
Из уст сочится мёд.

Тягучей кровью летних дней
Душа обагрена.
Чем дни короче, тем нежней
И ближе тишина.

Моей беспечности настой
Давно перебродил.
Всё оказалось суетой,
Напрасной тратой сил.

Роскошный август раздаёт
Последнее тепло.
Душа, пьянящий воздух пьёт,
И горизонт отлог.

Но накренилась чаша дней,
Задень, и разольёшь.
– С кошачьей грацией своей
Лакает осень дождь.

© Виктор Море