Город дремлющих львов,
Летаргических лун,
В пелене своих снов
Ослепительно юн.

Город пыльной листвы
В глотке сонных дворов,
В пальцах жухлой травы
Твой гербарий не нов.

Те же запахи грёз,
Та же ветхая тюль,
Как разнеженный пёс
Чешет брюхо июль.

Где мечтают коты
На груди теплотрасс,
Блеск твоей нищеты
Убаюкает нас.

В лапах дремлющих львов наше лето уснёт,
Не заметив, как сон превращается в лёд.

© Виктор Море