Откинул утром покрывало –
Сны, как предчувствие беды.
Просрочен век, гнил как попало,
Мешал с вином поток бурды.

Нащупал пульс у мелкой птицы,
Той, что запуталась в ветвях,
Моей сосудистой грибницы.
– Запела что-то второпях.

Спеши пропеть смешная птичка,
Излейся крохотной судьбой.
Уже кончается страничка,
И волны плещут надо мной.

Уже под кожей смерти жало.
– Над безднами немой воды,
О том, что сердце не сказало,
Поют арктические льды.

© Виктор Море