Вздохнёт чуть слышно тихий вечер и, ускользая от хандры,
На потемневшие аллеи нанижет жёлтые шары.
Спешат усталые народы, покушав, баиньки в кровать.
Короткий праздник на излёте, никто не хочет умирать.

Горят костры за горизонтом, пустеет сонное кафе.
В большой игре вам не зачтётся фальшивый козырь в рукаве.
Вихры взъерошит шулер вечер и спрячет в мареве витрин –
Тоску пустынь и неизбежность, с хребтов сползающих лавин.

Заденет месяц коготочком – распорет сердце до глубин.
Мать попрощается с сыночком, достанет с полки анальгин.
Забытый остывает кофе, и в этом нет её вины,
Пока вы новости жуёте – окаменеет до Весны.

Слова автора (Виктор Море) ©