Мой сад взволнован лаской солнца,
Взъерошен легким ветерком.
Истома дня в моем оконце,
Как мошкара висит столбом.

И эти солнечные волны
В моё сознанье бьют, как в мол.
Свершая, властной силой полны,
Свой высочайший произвол.

Парит взрыхленное сознанье
В потоке света – легкий пух.
И трепет первого признанья,
Опять захватывает дух.

И краткость жизни по ладони,
Игривым зайчиком скользит,
Но не укрыться от погони –
Предельно сжат земной транзит.

Предельно воздух запрессован,
Зажат в тисках надгробных дат.
По дням прошедшим расфасован –
Вступаю в безвоздушный сад.

В саду плывут воспоминанья,
Размыт белёсый горизонт.
Слабеют скрепы мирозданья.
В иных мирах скользящий зонд -

Мой сад, мой неизбывный морок.
Слабеют путы, рвется связь
С земным мирком гниющих корок –
Свивается иная вязь.

Плоды без кожи в сетке веток –
Вскипает кровь, сочится суть.
Пред тайной собственных пометок,
Теперь мне вовсе не уснуть.

И вечно ждать, вперяясь в вечность,
Ответов в вечной немоте.
В саду, где жизни быстротечность,
Застыла в хрупкой наготе.

© Виктор Море