Россия славится водкой, медведями, икрой и писателями самоубийцами. Если с первыми тремя аспектами в принципе всё ясно, то вот последнее заставляет подумать. На мой взгляд всё это не спроста, не ужасное стечение обстоятельств, а лишь логическое завершение определённого цикла. Вспомните, ведь Россия самая читающая страна в мире, и получить признание народом твоей гениальности в литературе весьма затруднительно. Автор должен лезть вон из кожи, отдавать всего себя этому занятию, чтоб ублажить читателя своим произведением. Вспомните великих русских писателей, все они были полностью отданы своему занятию, они были, извините за такое сравнение, фанатиками. Подогревало всё это невообразимая тяга к откровениям, к чему то личному. Человек хотел увидеть в себя в строчках книг, свои переживания, ощутить, что он не одинок в своих мыслях и чувствах. А писатель даёт ему то, что он хочет видеть. Он выплёскивает на бумаге все свои самые потаённые секреты, эмоции, изливает душу бумаге. Настоящий писатель сам проживает жизни своих героев, какими бы они трагичными не были. Это и умышленное введение себя в депрессию, и необходимое одиночество. Обычному человеку с лихвой хватает и своих проблем по жизни, а у подобных людей этих эмоциональных воспоминаний хватит на несколько десятков человек, а с ними ещё и жить как то надо. Именно это часто служит поводом наложить на себя руки. Невозможность пережить ситуации сложившейся со своим героем. И конечно эта опустошённость наступающая после завершения очередного творения, будто частичку тебя оторвали живьём, это тяжело описать и вряд ли это поймёт тот, с кем это не случалось...