"+7 (831)..."

Это мёртвый город. Холодный и злой.
Он пропитан насквозь сердце режущей болью.
Здесь царит тоска, а смертельный покой
Разъедает кожу щёк, от слёз высохших солью.

В этих каменных лицах, усталых глазах
Лишь тоска от бессмысленно прожитых лет,
Лишь пронзающий тело мучительный страх
Пониманья, что скоро навек смеркнет свет...