Рыжая

…А она была рыжая! Медные кудри россыпью по плечам, много маленьких веснушек на щеках, курносый нос! И зеленые глаза у нее были! Почему зеленые? И-з-у-м-р-у-д-н-ы-е! И улыбка сумасшедшая, взрывная, глядишь на нее, глядишь.. «Не засмеюсь»- думаешь, а сам смотришь на нее, во всю ширь рта лыбишься!

          И она любила! Летала, падала, разбивалась насмерть. Вставала, отряхала крылья, снова взлетала.. бесконечно. Стоил он того? Я думаю нет. А она? А она не знает. Любит, дурочка…

           А он был смуглый, веселый, сильный, с загадочными и вечносмеющимися глазами. К-а-р-и-м-и! Глубокими как озера, в которых хочется утопиться.

         И он ее не любил.

        Да-да вот так бывает! Ему с ней было хорошо, он даже думал, что любит. Находясь рядом он был счастлив, но без нее он не скучал и, в общем- то, не напоминай она о себе,   забыл бы..

         Но… она не могла молчать…

         Унижалась, просила, грубила, прощалась, возвращалась и снова любила, и ненавидела.

         Закрывала глаза, слезы, такие соленые, по веснушчатым щекам, скапливаясь в уголках губ, напоминали, что еще живая. И она, и ее любовь. Старалась забыть. Решала: раз и навсегда! Мысленно закрывала дверь, переворачивала страницу, видела желтый лист, кружащийся в бесконечности…думала, что это она, такая же легкая и ненужная, летящая в никуда. Открывала глаза и… И писала ему… Дура.

         Так иногда бывает. Ждешь чуда, изо всех сил веришь. А чудо не происходит. Как будто кто- то назло решает: чуду не быть и точка! И ты думаешь, и ты ходишь по квартире, вымеривая шаг, доводишь себя до отчаяния, взываешь к небу, проклинаешь вершителя, дышать становится сложно, жить невыносимо. И ты понимаешь, что тебя слишком много для этого мира. И стараешься впихнуть себя в какую то нишу, чувствуешь себя треугольным, плоским, мокрым, неуместным…чужим.

         Так было и с ней. Лежа на пушистом ковре, в очередной раз прокручивая в голове их фразы, вспоминая его глаза, сходя с ума от невозможности видеть и чувствовать его, понимала… Что он не ее и не будет ее никогда. Мучить себя.. Себя! Зачем? Правильно, незачем!

        Достала ключ, отперла дверь, собрала волю в кулак, собрала все воспоминания… И за дверь. В пустоту. В никуда. Для никого. Спешно закрыла дверь. Все. Свободна. Отпустила.

      Пока не легче. И будут слезы.   И пустота такая в сердце.

Глупая! Почему пустота?! Это клумба, для нового цветка, это место   для новой любви. Это новая ты! С днем рождения!