Comments

++++

PRчик лови )))

все перепробовал, перегрызая жизни проволоку,
вниз этажи, крутит режим, трещит без умолку.
дешёвый привкус, пережёвывая бабл-гум,
ща понимаю, зачем драмы этим бабам лгут.

как пёсик Плуто заплутал, сутки перепутал,
вновь перевешивая брутто — так и колотит, от извилин купол.
на клумбах вяла орхидея, люди любят трупы.

верят, что удачный клевер,
верят чистым,
верят, что излечит время,
верят числам.
просто верят... верят в то, что кто-то есть там, в небе.

любят мутные замуты,
надутые губы и глупые — глупых.
и грубые в рупор крики, те гнилые лики,
липкие такие дешёвые блики.
поматросят — не спросят, просто выкинут потом.

капли вновь моросили и заносили тех людей,
что не осилили дождя — в тот престарелый дом насильно.
как эту боль осилить и в этом плыть?
еле голову носил.

а где-то юный цветок, он хотел цвести,
подсев вновь не туда, он залутал цистит только.

вою, как на луну волк.
как пёсик Плуто был весёлый,
но внутри — мёртвый.
снаружи только этот dead inside набросает строки,
щёлкая в кромешной темноте с подсветкой кнопки.

столько вопросов без ответа: когда наступит наконец-то лето?
а вот и лета конец, в том лагере, где жил мечтой,
плыл по ветру юный малец, бро.
у прощального костра, зависнув на мгновенье,
с глазного яблока падёт слеза,
и несколько берёз отбросят тени параллельно.
ты попрощаешься со всеми теми,
с кем дружил временно.
положив руку на плечо — но лучше обними.
да ты пиши, ты звони, если чё,
ведь вы не свидитесь больше никогда ровным счётом.
давай, Федя, пока...
конец лета,
но не последняя глава.
а Феди уже нет...
но в сердце память о нём.
покойся с миром, брат, ты навсегда остался молодым для нас.

тот пёсик Плуто был весёлым.
лучше бы был глупым, чем вот это всё, бл*.
да, мы ведь сможем,
да, мы ведь сильные внутри.
ну а х*ли так трясёт, тогда ты мне скажи?

да даже пёс дрожит.
его хозяин так любил, прощал ошибки все
и дорожил, не чаял в нём души.
кормил, поил, дарил подарки.
сейчас тот пёс лежит под аркой,
а хозяин — где-то на два метра ниже травки.

пёс засыпает под дождём и видит, как он руку лижет,
беззаботную улыбку того, кого любил,
того, кто всегда был всех ближе.
вновь открывая глазки,
он ждёт, скулит, не понимая, куда пропал хозяин?
он снова хочет ласки.
почему всё в мутной краске серой?
почему закрыли перед носом те родные двери?
и почему в пушистой голове столько вопросов, бред, бремя?
почему так тошно находиться в мире этом взрослых, взрослым?

тот пёсик Плуто был весёлый.
был просто, был просто,
выл просто.

все перепробовал, перегрызая жизни проволоку,
вниз этажи, крутит режим, трещит без умолку.
дешёвый привкус, пережёвывая бабл-гум,
ща понимаю, зачем драмы этим бабам лгут...