Цокают дней каблуки пунктиром

По серому календарю верно.

Ночи никчёмными снами с полжизни

Транжирятся на подсознания бредни.

Давит на плечи мещанства поклажа,

Утяжеляясь под градом стремлений

Не опоздать и успеть первым,

Или последним, но с вывеской «Гений».

Ты крутишь педали, не подозревая,

Что финиша не было, нет, и не будет.

Ты давишь колёсами солнечных зайцев,

Ты Богу хамишь, но лижешь зад людям.

Забыв своё имя и возраст, отныне

Ты смотришь под ноги, чтоб не оступиться,

Чтоб дышащие тебе в спину тупицы

Не смели погнуть колёс твоих спицы…

Дитя предрассудков, ты матрица нормы.

Ты пряник. Ты глянец. Ты VIP -прототип.

Пусть только посмеет отставший засранец

Сказать, что ты жалкий посредственный тип!..

Отшаркали дней каблуки глухо

По рваному календарю мерно.

Пылится в коробке вывеска «Гений»

С клеймом «Контрафакт». Ты хотел её, верно?