Текст В. Крестовского

С городом сотни уж лет он знаком…
Руки прижал к моему он плечУ твои…
Ветер по снегу идёт босиком -
только его ты не видишь, а чувствуешь.

Тени мелькнувшей собачий оскал.
В небе - ракет полуночные молнии.
Бенедиктином как будто бокал –
светом все комнату лампы наполнили.

Пялится дом этим жёлтым окном.
Город - как смерть, и лицо его – белое.
Что сожалеть бесполезно о том,
сделать могли что – но так и не сделали?

ДОма бездонный колодец-пролёт,
где сквозняки у окошек гундосили :
эта зима как простуда – пройдёт,
будет весна, а за ней – лето с осенью…

Завтра дождаться б – морозного дня,
дня с купоросом небесной цистерны.
Зябко… На флейте живой из меня
вам не сыграть - Розенкранц с Гильденстерном.

Знаешь, конечно : февраль – он не друг…
Дьявол стучится – ему не откроешь ты.
Площадь - рулетки вращается круг,
и безнадёжен и долог твой проигрыш.

Парк, что обмерен решётки линейкой…
Ночь бесконечна, сугробов просфоры…
То - распускаются и зеленеют,
то – как по осени - все светофоры.