Между нами сейчас расстояние, но я где-то рядом... Запомни меня молодым и красивым, я знаю ты вся в ожидании
Тебе как и мне не хватает тепла, ты пишешь как я, эти снова слова, на кусочках бумаги, кладёшь их в конверт, мы их прочитаем через сто тысяч лет
Мы уйдём, но когда-нибудь встретимся, души ведь наши с тобою повенчаны, кольца ещё не отлиты, хотя золото ждёт, а слова как молитва
Снова мы части истории, которая пишется всеми историками, родился, жил, был, там-то умер, скорбь затмевает рассудок...

Дождь слёзы льёт осенью рано, она наступила и вносит прохладу, хотя мы её с тобой не просили, оплакивать то, что когда-то любили
У каждого что на ладонях? Правильно карта, она вся из крови, кровь делает нас тут живыми, а где будем мы, она словно застыла
Сковала всё тело тем холодом, который всех нас окружает из Космоса, лишь только забытые письма, расскажут о нас, как друг друга любили
Тебе я пишу эти строки, рука словно сталь, буквы ровные очень, всё тело покрылось мурашками, значит от сердца и значит всё правда...

Когда-нибудь каждый прочувствует, что ожидает его в наше отсутствие.. Страх? Нет не страх, что-то большее, этот финал будет театром из лучших
Актёров которых не видно, они всюду сидят говорят что-то тихо, кто рядом с тобою присутствует их он не видит, скорее чувствует
Сущности все в ожидании, они чуют смерть, она скоро появится, все собрались на спектакль, кто-то будет смеяться, а кто-то тут плакать
Так времени мало осталось, строчки как птицы летят и не падают, главное думать о лучшем, этот концерт уже скоро закончится...

Между нами сейчас расстояние, но я где-то рядом... Запомни меня молодым и красивым, я знаю ты вся в ожидании
Тебе как и мне не хватает тепла, ты пишешь как я, эти снова слова, на кусочках бумаги, кладёшь их в конверт, мы их прочитаем через сто тысяч лет...

Анита Норд:
Через сто тысяч лет, я буду рядом с тобой,
Дыханием снова наполню твой мозг,
Напомню, как нежно и страстно любила,
Сидеть у залива и слушать прибой,
Его ритм присутствовал там, среди нот,
Ты мой летний бриз, что мне песни дарил...

Растворяясь, был памятью дней роковых,
Через сто тысяч лет, нас не будет двоих,
Но останутся песни, строки, стихи,
В них прохлада дождя, в них прилив и отлив,
Неземных ощущений - чудесный мотив,
Что играет на клавишах чувств и стихий...