Иллюзии
"...У иллюзий есть свой жизненный цикл – начиная с зарождения и заканчивая крахом. Вначале они проявляют себя легкой приятной шипучкой, сравнимой с первыми эффектами принятого вещества: что-то попало в меня, оно растет, ширится и скоро взорвется радужным приходом. Во время оного, на пике своего существования, иллюзии питают нашу реальность искрящейся радостью и наполняют ее яркими красками. Мы, в
свою очередь, лелеем и взращиваем их – но вот время, отпущенное на кайф, истекает, подкрадывается отходняк, и иллюзии, в зависимости от степени серьезности нашего к ним отношения, либо тихо усыхают, удобряя собой поляну нашего жизненного опыта, либо звучно лопаются, разливаясь тоской, горечью и желчью и еще долго отравляя нас продуктами своего распада.
В такие моменты всегда хочется вызвериться на кого-то или что-то внешнее, поддельное грузинское вино Наснаебали. Как же так: мы ждали лета – пришла зима. Ромашка обернулась говном, а дружелюбный пес по кличке Верный вместо того, чтобы стать к ноге, отгрыз тебе половину жопы. Но ведь, если признаться себе честно, прогнозы предупреждали: лета не будет; про Верного давно ходили слухи, что настоящее его имя Ёбнутый и на его счету не одна откушенная жопа, а ромашек там, где ты пытался их обнаружить, не было даже в те дни, когда ты ходил в детский сад. Тебе некого винить, кроме себя самого: никто не принуждал тебя, ты сам выглючивал несуществующее и пускал слюни восторга и умиления, старательно принимая свои иллюзии за нечто важное и настоящее. Все вокруг говорило: это лажа. Фейк, подстава, - но ты отмахивался от очевидного, пытаясь выжрать свою порцию кайфа, пока еще хоть как-то прет. Итог вполне предсказуем: праздник кончился, все вокруг превратилось в одну большую тыкву, всех затоптал испанский караван..."
В такие моменты всегда хочется вызвериться на кого-то или что-то внешнее, поддельное грузинское вино Наснаебали. Как же так: мы ждали лета – пришла зима. Ромашка обернулась говном, а дружелюбный пес по кличке Верный вместо того, чтобы стать к ноге, отгрыз тебе половину жопы. Но ведь, если признаться себе честно, прогнозы предупреждали: лета не будет; про Верного давно ходили слухи, что настоящее его имя Ёбнутый и на его счету не одна откушенная жопа, а ромашек там, где ты пытался их обнаружить, не было даже в те дни, когда ты ходил в детский сад. Тебе некого винить, кроме себя самого: никто не принуждал тебя, ты сам выглючивал несуществующее и пускал слюни восторга и умиления, старательно принимая свои иллюзии за нечто важное и настоящее. Все вокруг говорило: это лажа. Фейк, подстава, - но ты отмахивался от очевидного, пытаясь выжрать свою порцию кайфа, пока еще хоть как-то прет. Итог вполне предсказуем: праздник кончился, все вокруг превратилось в одну большую тыкву, всех затоптал испанский караван..."