I know: Ты прав, брат, рэп - это музыка гетто, Черных районов в Америке где-то, no power, И сам ты лузер, и дед твой - раб. Так что же, друг, посмотри вокруг - Здесь тоже тот же замкнутый круг - No power, no woman, no job, No money, Нашу страну у нас же украли. Ты хочешь знать, где настоящее гетто? Рядом, чувак, не в Америке где-то. Вся разница только в оттенке кожи, А наши гетто весьма похожи. Здесь тоже рожи прохожих бьют, Здесь тоже в подъездах ссут, Здесь тоже бандит уважаем и крут, Здесь пьют, пьют, пьют. Твой стремный район, твой подъезд вонючий, На улице мочат кого-то кучей, Дороги разбиты, стены исписаны, В мусоре с писком грызутся крысы, На каждой квартире железная дверь, За каждой стеной неудачник и зверь, Голимые телки - за пару сотка, В кавказских ларьках паленая водка, Как ты еще цел здесь, тебе не ясно, - Ведь это место, где жить опасно. Но ты знаешь способ, чтобы стало хорошо, - Нажраться или добыть порошок, Ты знаешь, что завтра все будет так же, Всю жизнь в отчаянии и лаже, На руках все больше отметин. Ответить, где ты? В белом гетто Как же холодно. Улицы гетто сжирают мрак. Будто старый еврей уплетает чужой форшмак… Память фланирует с Асей по гулкой брусчатке. Длиннохвостый фрак, золотые часы, перчатки - Позавидуйте – в цвет мальтийского померанца. Кто же узнает, что ты начинал голодранцем… Местный Ганс – подавальщик упорно зовет в кабак. Улыбается, сжав за просторной спиной кулак. Крючковатый нос ловит запах чудесного стейка. Будоражат зал звуки флейты фламандца Ван Эйка Младшего. Это значит, ещё был и старший. Скоро флейту заменят бравурные марши! Желтые звезды похожи на желтые слезы… Как тебе холодно. Сдохнуть бы, что ль, от мороза. Был бы один, намотал бы веревку на шею. Да поможет ли всем деревянная круглая рея? Дотянуть бы с детьми ну, хотя бы, до лета… Где же помощь… пусть храбрая Рея, куреты Заглушат плач младенца ударом копья о щиты… Не спасут… Хронос злится…прощайте…прощайте, жиды…