Теплый ветер, от душной спасающий жизни нас;

Светлый луч, к нам на плечи тихонько ложащийся;

Летний вечер, зимою из прошлого вызванный,

Бремя туч прогоняющий из настоящего...

Как картинка, рукою ребенка невинною

Нарисованная, А на ней - наше счастье.

Паутинка, что с силою стали невиданной

От разрыва хранит наши чувства в ненастье..

И покой, место бури в душе заполняющий;

Слово, шепотом произнесенное;

Дом родной, где угодно нам дверь открывающий,

И тепло возвращающий, прочь унесенное...

Мягким светом опал путь во тьме озаряющий;

Его отсвет, меняющий наши стремления,

Недопетым куплетам огонь возвращающий, -

Вот ответ, если вдруг одолели сомнения.

Вот заходит читатель знающий

На мою интернет-страничку -

И давай писать комментарии,

А порою - еще и лично.

Что поэт для него, читателя,

Написал не то, что хотелось бы,

Что напрасно время потратил

И что нет в тех стихах прелести.

Не хочу никого расстраивать,

Но открою вам тайну страшную:

Вдохновение - вещь престранная

И не станет читателей спрашивать.

И усевшись на пару с музою

За компьютером иль блокнотом,

Отметает автор как мусор

Обоснованный тщательно вотум.

Не сердитесь великодушно -

Ваша критика мне безразлична!

Конструктивному часто чуждая.

А особенно - если личная.