Потёртости, шероховатости,

Щетина, грубая ласка

Тоскует по нежности и небрежной беседе...

Маска – всего лишь его прикрытие,

А внутри ничего-ничего нет.

Запоминаем по буквам,

Записываем,

Что бы не помнить картины в целом…

А если написать историю человечества мелом,

Легко её будет отмыть потом от Земли?

Изменщица – ведь это всего лишь название,

Девушка, возраст, морщинки и слёзы,

Помнится мне, это было, а может

Этого так сильно хочется, что чудится

Будто я там была и ты.

Записки и множество линий и клеточек

Каждый лист хранит касание моих мыслей

Стиснул меня в объятиях, и отпускать не хочет

А в прочем, почему бы и нет, подумала я

И улетела навстречу к другому.

По-моему

он достаточно мил,

безусловно, не ты,

Но так хорошо, что не ты,

А другой.

Широкие плечи, улыбка, рост, без возраста

Всё это лечит отменно,

Когда грустишь, когда листочки повсюду

Пустые и с текстом,

А смысла во всём этом нет, нет, как нет смысла

в измене и в мести,

вся прелесть скрывается тушью, тенями и пудрой,

А губы

хотят говорить только правду,

Ту, что на самом деле,

Ту, что дрожит в каждом теле,

И мир на самом деле весь белый,

А всё чёрное,

Всё чёрное у нас внутри.