А ты беснуешься… Ты ждёшь…

Струна, терзаемая болью,

ты ждёшь: он явится, как вождь, –

навек закрыть тебя собою.

Нет, это сказка не о том,

почем в ларьке презервативы.

О том, что чувство перспективы

заставит думать животом…

Я в жизни видел кобылиц,

держал за круп и слушал ржанье.

Но пред тобой – стою как лист

перед травой, которой жаль мне.

Ты мелешь дни в цветную пыль,

глотаешь залпом комплименты,

а ночью вновь – среди судьбы –

замрешь у зеркала во тьме ты.

Твоя мечта в который раз

переродилась в грусть и еблю,

впитала горечь фраз и страз

и просто рухнула на землю…

Нет, не о том веду я речь,

как чувство долга греет пальцы.

О том, что мне дано прожечь

губами твой нежнейший панцирь.

Я сам не знаю – почему.

Я не считаю сумму в у.е.

Я не воздушный поцелуй.

Я – боль французских поцелуев.