* * * *

За что мне это наказанье,

За что был проклят я на век,

За все мои души признания?

За то что я лишь человек?

Пытался я понять не раз,

Зачем же всё мне это надо,

Зачем хочу тебя сейчас,

Ты сладкая моя отрава.

«Героиновые стрелы»

Меня уже ни кто и не разбудит,

Слова твои, и слёзы, и печаль,

Ведь скоро и меня уже не будет

И хочется сказать: «Увы, как жаль…»

А дома с горечью услышат уши мамы

И с каменным лицом всплакнёт отец.

И вроде вставили все окна в рамы,

Но не успел увидеть их юнец.

Он шёл по жизни, носик задирая,

Но наступил на острую иглу.

Теперь ему и смерть казалась раем,

Ему не страшно даже и в бою…

Но с кем воюет? он совсем не знает.

И для чего идёт эта война?

Он лишь на острие взирает

Пьянящего смертельного копья.

С утра до ночи он себя жалеет,

Что не увидели отец его и мать,

Как в поршне жидкость белая алеет,

И входит в тело алая та страсть.

Проходит день, за ним второй уходит,

И он уже со всем согласен сам,

Что страсть уж не к чему и не приводит,

Лишь только к боли, рано по утрам.

Не смог собрать своей он силы воли,

И отказаться от очередной «стрелы»,

Теперь лишь одинокая могилка в поле,

Где нет ни боли, ни стыда, ни лжи…

* * * *

Смотрю на трубки уголёк,

В кусочек мира свой,

И вижу звёзды вдалеке,

И голос слышу твой.

Вот глаз искра, очаг любви,

И пламя всей души,

Момент искры сейчас лови,

Хоть плач, кричи, пляши…

Ну, сделай что-нибудь для нас,

В тиши прошу опять,

Но вот и уголёк погас,

Во тьме устал стоять.

Ночь на дворе уж целый год,

А дни летят быстрей,

И не уловишь звука.… Тот,

Наверно веселей.

А может, любит он не так,

И нет у нас огня?

Моя смешная простота?

Тепло зимнего дня?

Зимы пора, а снега нет?

Весна, и нет дождя?

Иль лето, солнца нет,

Да снежная зоря?

Ищу в себе я много дней,

Ответ на свой вопрос.

А может, нет вины моей?

Или не тот вопрос?

Не знаю, что тебе сказать,

И нужно ль говорить,

Наверно нет… Пора играть…

И соло протрубить…